El mejor poema lo tiene el,
lo tiene escrito con tinta invisible,
diáfana absurda y con olor a matinal y drama de película de los 50.
Lo tiene escrito en prosas infinitas y a la mano del pasajero del mediodía.
Lo tiene a base de carnes, caldos y verduras que preparas medio despierta, medio dormida
Lo tiene mientras subrayas sonidos, que a veces detestas a medio vestir en el desenlace matutino del coito mañanero, entre verdes sabanas y una que otra caprichosa costra.
Bostezas.
Lo tiene el, invisible a su vista entre sus negros calcetines y tu vestido purpura.
Lo tiene arrugado y oprimido gritando a la liberación que no llega, gritando al páramo ausente
que reprimes bajo tu lengua
Lo tiene a flor aguerrida y pájaros que nacen de helicópteros simulando telas y otras plantas.-
Lo tiene ajeno, lo tiene impropio, lo tiene hecho cadáver, pluma, cincel, acuarela, pasto , parque, merquen, maní, mate, libro, seno... lo tiene.-
Lo tiene y lo sabe, ya no lo oculta, lo sabe. Se lo come el miedo. Lo sabe.
Lo muestra, se lo cuelga al pecho. Lo sabe,
Lo muestra, no lo usa, lo ensucia, y lo sabe.
Ya no lo esconde...
Tiene el mejor poema...
Lo escribió con tinta invisible entre sus piernas.
Transparente, loca de espera, lo repite de memoria como mantra en una esquina
ce qui est écrit en français, tout en voyageant de
village en village, en oubliant les
hiboux et autres chansons
Lo tiene... que mas da.-
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