La Magnitud de la Herida y El violento Espiral de tu nombre

Ella no entendía la magnitud de la herida.

Corazón de volantines, semántica tartamuda y el

recuerdo anidado en tus manos.

Porciones que serán retazo rabia y flor, para este viernes que violentas. 

Pinchazo en tus venas que tanto idolatro, 

¿para que cresta lo haces?

¿Me quieres vulnerar las opciones?

Cierras mi ventana, pero yo no te niego la puerta.

Ella no entendía la magnitud de la herida.

Falta de cariño verdadero.

Falta de preparación para el amor.

El recuerdo del  folleto que simula el buen caminar para el día y 

esta ciudad vacía que no tiene cara y se vuelve pájaro nocturno.

La ausencia de competencias básicas que se conjugan con estos tres cigarros a medio terminar. No creo que sean tesoros para los días 

en los cuales ordeno y limpio el desorden de otros.

Corazón de nombre húmedo.

Ella no comprendía la magnitud de la herida.

Espera que se pospone, Bengala corta de trayectos.

¡Tu siempre me abandonas!

Caravana y cántico, con obsesión de tus manos absolutas 

con olor a país y tierra de la miel que me niegas. 

Escaramuza y fotos de gatos gordos que se apilan 

y defienden a regañadientes en la frontera de tu loza y labios perforados.

¡Corazón al que negaste el terciopelo!

Ella no entendía la magnitud de la herida.

Tiene todas las llaves, pero no cultiva sus dedos.

Culpar la herencia, por qué es más fácil. 

Perpetuar el modelo del maltrato.

¿Y si tal vez, en esa transmutada carretera de manos y 

pasos perdidos que dirigo hacia la banca en que alimentas palomas.

Me presentas el contraste que tanto te busca, pero que no se 

encuentra afuera de las paredes de tu vista?

Eso, que crees que teñirá la paz de violentas flores y peces listos y dispuestos para la cena de la tarde que me debes.

No, no es tan simple,

Por que torpemente te empeñas en no saber que  la herencia del miedo traspasa la carnes, incluso, de este árbol que no reconoces como tu árbol y corazón iluminado apuntando al norte.

Ella no comprendía la magnitud de la herida.

Difuntoerrante

E imaginando que el viejo exilio 

de tus rodillas era 

una zona conocida y segura.

Pensando que salir 

de la periférica de tus asesinos ojos, 

daría la pausa para restablecer 

la ya averiguada, pero estable 

hambruna de nunca tenerte.

Para, que en la sorpresa misma, que adorna todo en invisibles sincronias mal llamadas casualidades. Encontrar

en este contradictorio e iluminado yermo,

el ya presentado y sediento 

deseo de tu labio junto a mi labio,

que habita cómo amuleto, a la izquierda 

de las análogas cajas musicales, dejadas

en el centro de todas mis residencias.

(No acá, no nace una flor y 

no todos los dias sale el sol)

Y en esta  maleta 

que porta la inanición 

de todas tus ausencias.

y mi débil apego a la poca coherencia 

que creo que me sostiene. 

Te confieso que no se vivir este exilio, 

Solo es sobrevivir.

No logro deshilvanar la misteriosa 

hebra que sostiene el aguante.

Ya no sé 

cómo se sigue.

SieteSieteSieteCero

Ella siempre vino a ver las flores que salían de este lejano jardín. 

Siempre supo que le pertenecieron. 

Flores con formas áureas, juguetonas que simulan que miran al sol o al sur de mi cardinalidad, según prefieras.

Pero también estas flores de años y años,

tienen otro motivo paralelo, 

El cual hace menester del desahogo transmutante de la espera, 

la sobrevivencia. 

Porque del aprendizaje

de que no todo lo que habita en el latir, 

permanece en su forma más pura 

y que se aferra a la ficción 

que remoja porotos 

en un amanecer de invierno.

Y en este apego de ficciones, 

cada cual siguió su tren de estaciones a la 

realidad que no se posterga, 

llevando lo que tenía y 

con lo que podía realmente estar. 

Cargando dibujos, libros y películas 

que formaban el recuerdo, 

el diálogo inacabado 

y la profecía de lo postergado.

Y acá de pié, en la abscisa de la imperturbable realidad. 

Me guardo el corazón, apago las cintas 

que te buscan y empiezl a vivir. 

Con buenas y malas decisiones, 

buscando aprender lo que venga y 

con toda la honestidad de tratar de hacerlo lo mejor posible. 

Porque al final no se es bueno ni malo, 

Soy ciudadano del error, va conmigo, 

y es lo que es.

Y en este espacio, que sigue lanzando 

bengalas a tientas. 

Para estar y no estar, 

lo que no se si es peor o mejor. 

Para en el ahora, 

enfrentarse a esta ausencia simbólica, 

por qué estás, pero no estás. 

Dándole la forma más compleja, 

ya que esta ficción tiene cuerpo, 

largas piernas, 

labios que conmocionan,

y un ojo a medio maquillar.

Para quedar condenado,

solo por ahora, 

a este espacio lleno de retóricas.

La memoria que se viste de Ficciones

Pesa el día. Pesa el silencio. Pesa la distancia. Por que vives en la memoria constante que crea realidades que se visten de ficciones. Desdibujando el ojo a medio maquillar que posas en una imaginaria mañana de otoño, mientras en paralelo preparo  el desayuno que hace tanto nos espera.

Dueles en este pecho que choca en el cruce con tus rodillas, que fue portal a otros gestos, otros sentires, otros bucles, otras posibilidades. Pero la realidad que nos cobija, la imperturbable realidad que nos ausenta, para bien o para mal nos recuerda que las decisiones que nos definieron/definen no son azares, y nuestras inconsecuencias hacen presencia causando heridas mortales en el imaginario árbol de Jacaranda de nuestro norte.

¿Para que entonces todo esto? ¿Para que el sentir que hace inolvidable el latir de tu corazón y tú performance no verbal?

¿Para que comprender que eres el único y veraz, el imperecedero brote que nunca se extingue en esta Patria que porta tu nombre? ¿Existe el verdadero latir? ¿En que consiste?

¿Qué es lo que debo aprender? ¿Es que el  verdadero latir no necesariamente significa que los relatos quedan juntos, sino que a veces hay que aceptar que ya no puedes formar parte de ciertas historias? ¿Qué la única certeza es la muerte, por lo que al final todo es efímero, fugaz? ¿Adonde irá el recuerdo de este latir, cuando ya nadie quede?

Y,  tristemente, la única certeza presente que me queda, es que alteras mi sentido de la realidad, mi juicio y todas las concepciones que construí mientras no estabas. Creía que a esta altura de mi vida tenía el entendimiento de como se sobrevive, pero el único conocimiento que he adquirido es el de aprender a completar los retazos de tu ausencia presente con otros retazos de ausencia presente. 

Podría, tal vez aprender a vivir sin ti, 

pero la verdad 

es que hasta el momento 

nada se siente realmente vivo.

Los bucles y paralelismos que habitan contigo

Y cómo se aprende a vivir en desapego, si está Patria postergada se marca a fuego en estos jardines que plantaste hace tanto tiempo. Todas sus esquinas realizan extraños giros que guardan tú nombre, y dibujan largos bocetos de compleja comprensión. Por que te gusta la nominación curiosa, llena de referencias y acertijos que cambian constantemente para no encontrar tu mapa.

Pero yo, habitante de ficciones, marco mis huellas cada vez que pienso en ti, coleccionando las hojas que dejas en tu recorrido, por qué sin querer habitamos paralelos, los mismos senderos que llevan a la lámpara que contiene todos los colores.

Y si bien, me hablas y me culpas de dualidades o bucles abiertos en condena que repite este ciclo incomprensible a toda sincronía. Y reconozco todas las condenas provocadas por este pecho que no se cansa de disparar bengalas al oriente de esa cordillera que siempre te observa. ¿Cómo  educo una renuncia a lo que insiste en quedarse y tiene vida propia? ¿Cómo dejar la esperanza que no muere y da cátedras a otras esperanzas, y habla tres idiomas, como tú?

Y si te apareces, mutas y te vuelves brote,  mientras riegas las cariñosas plantas que decoran tu relato. También reconoce de una vez que tú armaste y construiste tus propios bucles y paralelismos que habitan contigo. Y también disparaste bengalas invisibles  a  la mismas ciudad de tu postergada patria. Por que eres experta en el arte de llegar tarde y culpar a la libélula que duerme en tu pecho de la inconfesable verdad, que te gusta mirar de reojo al norte que desde hace muchos años te habla, te mira y te escribe.

Y hay tantas ganas de habitarse y de envolverse en la piel que tanto combina con los tonos que te pertenecen desde siempre. Y simulo acampar en tu pecho que tiene todas las calmas, todos los llantos y todas las plantas.

Y si está vez guionamos este relato Rashomon, unificando versiones, para que mi idioma sea tú idioma y en el crepitar semántico de tus labios me vuelvo polilla moribunda, que alarga sus días para jugar en bucle en tus inquietantes dedos.

Por que al final, en esta escena eterna del casi algo, para mí eras, eres, serás.... 

Siempre serás.

08:50 - 17:50

No hay palabras que la contengan, no hay imaginarios planos de fotogramas que hagan justicia a su caminar. 

No hay girasol que la adorne. No hay arboles pariendo hojas lilas en su futuro patio que puedan opacarla.

No hay tabaco de vainilla que puede abarcar su pecho, o té de transnacional, traidoramente exquisito, que compita con los dulzores de su labio propenso a la alergia por contacto.

No hay terciopelo que pueda adornarla. No hay Fibonacci de ojos que nos de la tridimensionalidad de sus deliciosas piernas. No hay relatos, gestos, predicamento. Porque todas las musas, todas la caras, todas la posibles imaginaciones que den el encuadre perfecto no dan la medida que haga justicia, para la pobreza de las bengalas, que años se llevan disparando sobre la terraza de tus plantas, buscando creer que alcanzan lo inalcanzable.

Y en la simbología de tus manos palpando la espiral, que algún escultor de metales, no sabia que estaba creando y formando para ti, para el futuro lejano en el que sentada en el giro áureo de la obra, te remitías a la deuda de la infancia, que no solo era la deuda de tu infancia, si no la deuda de todas las infancias. Aun no logro entender como tu parabólica de resonancias sintoniza con la mía. ¿Qué clase de mapas portas?

Y en ese ayer, que será el hoy, el naufrago caminar guiado de pies que se apuntan. Puedes portar todas las melancolías, pero ninguna te define, nos define. Ya no se crearon las palabras que hagan puente al sentir profundo e innominado. Porque desde ayer, que es hoy, ya no es necesario imaginar con palabras lo que al fin se consumo.

Te invito a que en el muro de piedras con el candado que no combina, transmutemos todos los procesos no lineales que crepitan en ti.

El encuentro de 5.557 días vomitando corazones ya es árbol de sombra cerrada. Fluyendo.

Nunca sembró un Girasol

Herido de muerte, habitando el profesado dolor. 

Observando como se desprenden de sus entrañas 

los pétalos del girasol que nunca sembró y nunca llegó a su mano. 

Apagando el aleteo asustado del pájaro que quiere huir de su pecho. 

Juntando fuerzas para gritar el nombre 

de la poca cordura que le queda. 

Pensaba herido de muerte, 

que todos los dolores ya se habían vivido.

Pensaba herido de muerte, 

que muriendo este amor no nato y del cual culparon de asesino. 

La paz vendría con el último aliento 

antes de volver a pensar su nombre.

Por que de la vitrina, con un ojo a medio maquillar, 

no se entendió que soltarla era el mayor gesto que podía hacer 

y que ella misma y su avalancha no resuelta, 

solicito en la culpa que a todos nos habita. 

Vestir de amistad lo imposible .

Herido de muerte se pregunta ¿Por qué aferrarse a esta esperanza idiota, 

que no quiere morir de vieja? 

¿Por el supuesto de que los números encajan en esta ecuación de números indivisibles?

Herido de muerte, 

se quedara como último recuerdo 

con las blasfemias que lanzaron contra él, 

deshonrado el amor que por tanto defendió. 

Con el tiempo se olvidarán, cómo se olvida lo que no tuvo registro.  

Solo quedarán las tiernas referencias a tú enigmático nombre, 

para los tiempos en que esté espacio se vuelva cementerio 

indescifrable para los arqueólogos del futuro 

y el código binario que los sostiene quede obsoleto.

Herido de muerte, 

con las semillas del girasol que nunca sembró. 

Descubrió que tal vez el objetivo de todo esto, 

es que nunca más volvería a ser el mismo.

La llave que te pertenece con un ojo a medio maquillar

Viajas imaginando fotogramas y floreciendo pequeños conejos con tus pasos. 

Viajas caótica y completa tejiendo el futuro que te contempla, imperturbable e ingenua, veraz y a la vez prudente, cuidándote de un sol que te resiste. Mientras guardas las verdes bengalas que te llaman a un encuentro que evitas y deseas construyendo otros caminos a otros encuentros que también evitas, por que eres dama que no porta la inconsecuencia y prefiguras la impostación de un código indescifrable que nunca se termina, burocracia que desvistes, con un ojo a medio maquillar. 

Y desregulas la habitación insonora, que de tanto gritar tu nombre te hizo llegar a esta puerta, de la cuál la llave nunca pierdes. Siempre ha sido tuya, no es una llave perfecta, pero a final de cuentas es tuya.

Pero, para no caer en redundancias, adicionamos las flores a este relato que no renuncia  a acabarse. Proponiendo a está tenue tarde, donde las construcciones que parecían imposibles luchan  contra el tiempo que todo lo agota. Ya que está muerte que no muere, sino que se revive a si misma, sigue creando el collage que evoca tus turbulencias y dibujos en código binario. previniendo el a pesar de todo. Porque esta tela que nunca llegó al parque establecido, sigue esperando el encuentro que lucha por no concretarse pero se resiste a morir. junto a este mate que no tiene agua para alimentarse y sigue servido con su montañita intacta, esperando tus rojos labios y tu risa que espanta libélulas.

¿Sigues, en esta metamorfosis constante, que me deja y me invita, que se va pero se queda?

invítame a sembrar contigo el girasol que nunca muere.

¿Perdi las piezas que nunca me faltaron?

Soltar.

Ya no quiero fingir que dejaré escritos en tu ropa interior, que preparare tostadas amarillas y el café como imagino creer que te gusta.

Soltar.

Ya no idealizare tu teñido cabello.

Tus enérgicos caderazos en espiral y ardoroso encuentro de lenguajes.

Ya no existirán conversaciones arreglando lo insolucionable. Ni le colocaremos apellidos a las piedras que buscaremos en la playa que no habitaremos.

No te regalaré Girasoles, no regaremos el limonero que no plantamos, ni habitaremos de la mano y en la mano de nuestros cuerpos mirando un atardecer que nunca compartimos.

No serás ni seré. Ni prolongaremos el encuentro que no es encuentro, por que lo que no ocurre trastocara todos los encuentros que no pasaron.

Y me obligaré a fijar la mirada en el espejo de mi pecho. Me dejare de forzar a mirar el inefable relato de lo que podíamos ser, pero también girare a la enseñanza de entender que muchas veces debes vivir en lo incompleto, entendiendo que eres, aunque falten piezas, por que tal vez nunca existieron esas piezas. 

Y las decisiones que tomamos nos definen, habitamos en ellas, fallidos, imperfectos pero en el único nosotros que es real. Con elementos menos a la vista, pero completos al final.

Si....Soltar... 

Ya fue?

La Pérdida póstuma contra todos los Miedos

La cadencia interminable, la inflamada verificación de estos campos no coincidentes.

La turbada revelación, que para torcer todas las veredas debemos pagar la deudas que acumulan todos los dolores. 

Para luchar está pérdida póstuma en contra de todos los miedos e invocar en silencio tu nombre, que se elije en mi pecho pero no en curso de mis acciones.

Me cansa está sensación de pertenencia que me recuerda constantemente que te pierdo en cada vuelta de esquina o giro doméstico en todos los espacios que me resuenan a ti. 

Y este violento animal que me observa desde el rincón de mi cocina me invita a imaginar escenarios imposibles en los cuales me quiero quedar con  tiernas sobremesas y caricias bajo la mesa, calentando el coito afectivo que no estaba en la geometría de nadie. 

Sin embargo, está la inevitable e insistente dialéctica negativa, que nos irrumpe para establecer el parámetro de qué se vive sin perdonar, y recuerda el aroma de las quemaduras que nos dejan la decisiones reales y que definen el presente. 

No se evitar el cómo hablar sobre ciertos temas que deseo que se queden mudos, por que te prometo que aunque insistentemente invoco tu afiebrado vientre en cual busco habitar sin éxito por el momento, pierdo este encuentro y el sembrar posible de nuestro limonero en tu patio

Creo que me estoy empezando a cansar de este algoritmo que me repite tu mirada pero no me lleva a ella.

El Arquitecto de la Miseria

Retorna la vieja angustia. Retorna está antigua costumbre delatora que me invita al abismo. Retorna insaciable e imperturbable. Estableciendo tú perímetro tortuoso con venenoso cántico.

Retorna para recordarme el frío vacío de estar en nada, de la mano de la nada. 

Incandescente para este oscuro valle de la sombra.

Se que no darás el aviso cuando ganes está batalla, por que respiras en la oreja de los antiguos dolores haciéndome codiciar esta pobreza.

 Y abrazo el absurdo, no logro pelear contra esto.

 Habite tanto tiempo en la roca, seguro, pero insensatamente intento nadar en estas oscuras arenas buscando el refugio imposible.

A final de cuentas, termino siendo el arquitecto de mi propia miseria.

En ti residen todos los escritos y versos mudos

 

Volviste a visitar los viejos lugares.  Volviste a mirar la ventana que profetizaste cerrar. 

Volviste para dejar tu intenso aroma a cloro, lavazas y estridentes poemas no escritos. Volviste evitando parir letras nuevamente o conjeturo que sigues recordando otros inviernos de poca luz en transito y pavimento de nuevas hojas.

Volviste por que en ti inciden todos los símbolos y muñecos de madera abandonados en plazas. Volviste por que en ti no existen las sincronías mal llamadas casualidades.

Volviste por que en ti residen todos los escritos y versos mudos. Volviste por que sea como sea cargas con largos diálogos y celulosas. Son tu herencia, no necesitas actualizar por que estoy seguro de que estas tremendamente vigente.

Volviste por que siempre fuiste mujer que yo no supe entender, no comprendí los verdes gestos e innominables atardeceres celestes. Solo fui espectador torpe, que a pesar de que se cumplieron todas tus predicciones sigue llevándote.

Volviste y te debo contar que nunca pronuncie tu nombre como pediste, solo lo traduje a idiomas desconocidos que se escriben con tinta invisible. Busque incansablemente los cabellos que arrojaste al mar y me abandone en una cita inconclusa cebando mate y comiendo frutos secos en ese parque que ambos sabemos.

Volviste sin costras en tus  rodillas, ni lunares ni cabellos lila. ¿Tu risa aun mantendrá su escandalo que genera mariposas y resucita a los difuntos errantes?

Volviste y tu estética ceniza me incita a vomitar corazones...

¿Volviste?

Elegida Inelegible

Mi viento no chocara con tu viento. Violento testimonio de tormentas que no ocurrirán pero que se buscan. Besos de acuarelas que borrara esta lluvia que aun no ocurre.

Me quedare con la boleta de garantías a la mordedura de tus frutos de plata, tu dulce cintura de páramo y la fallida excursión al asterisco que todo lo desea y contiene.

Y aunque tal vez en esta noche nublada te pierda de vista en estas espesas arenas. No puedo dejar de dibujarte estelas con mi farol de libélulas, tratando de encontrar y desdoblar este destiempo. Buscando el momento antes que todo te ocurra, antes que todo nos llegue. Y finalmente me deberé entregar a la condena que silencia nuestros diálogos. La condena que me exilia de tus valles y el habitar que tanto deseo en ti.

Nunca podre aprender ha amortiguar frases, ni hacer fintas a las abejas del jardín que con esmero cuidas. Tampoco me enseñaras ha relacionarme en planos silenciosos o escenas posibles tomando el ardiente té de tu vientre.

No conoceré nunca la peligrosa forma de corromperse y que solo se escribe en esta lectura caliente e imaginativa. Premisa del agónico y largo suspiro que precede a esta muerte.

Solo me queda la residencia en la geometría de lo inelegible.

Extraño reptil vestido con las espinas de un arcoíris

 Estoy Descargando The Piper at the Gates Of Dawn

Con el pelo hasta el borde abismo señalando que más al sur la reja de cemento hace limite con la botellas apiladas y ya bebidas tiempos antes por otros, que al igual que los otros futuros intentan descifrar estas viejas cintas de cassettes Cromo II. Desmenuzando la imaginaria  iguana vestida de espinas de arcoíris para el tardío efecto de la pastilla vencida y el incomodo viaje inmóvil plagado de distancias y águilas plásticas que nos advierten que en la cima todo se convierte en sonido, el sonido en acorde y el acorde en absurda boleta.

Estoy descargando Atom Heart Mother

Siento las manos frenéticas, calientes de grandes gestos y sobremesas de tallarines y salsas con laurel. Acompañados en un vacío apoyo de libros insistentes y desnudo el cuerpo al silabario de esta montaña de corazón atómico, con gusto a pezón de azúcar y la postergación de los códigos para lograr divisarnos. En ese vacío futuro, en la casa de mi abuela, recordando los enterrados en bolsas plásticas y los huesos que sirven de adorno para  pegar las nubes del retrato de lo nuevo y que tarda en llegar.

Y se nos van los símbolos, aleteando hasta los cielos que aun no se construyen, pero que en densidad nublada de septiembre albergaran a las plagas de avispas rosadas, para la temporada del verano. 

Y lentos brotes de otros sonidos y otros acordes invitan a este baile enfermo, frenético y  sin sueños concluyentes.

 

El estallido de sus colores

Su figura se dilata en la mano y en la mano, del pajarillo perdido en la lluvia.

Detenida en una escalera frente al mar, posa exquisitas telarañas en sus piernas.  De su desinflamado labio, se tejen versos, estenopeicas pinturas y visiones con olor a viento de lluvia. La paloma del destiempo, aletea frágil entre cintas de cassettes, en una primavera seca y muda que cruje entre el dolor o el delirio.

¿Etiquetado invisible de un juego que divierte? ¿Banalidad de amantes imaginando charquicanes, cerca de la medianoche?

Callejeo incesante, fotografiando con los ojos una ciudad de atardeceres en bucle y un chocolate pituco a medio compartir, a medio conversar.

La última voz habla de cauces, árboles y posibles pájaros. Prisioneros de la misma nostalgia y la luz que se estanca.

El estallido de sus colores no sufre de amnesia.

Violento Collage

¿Y si no queda día para cuando el pétalo mire sus colores?

¿Ni hojas blancas, para el ahogado sonido de almohadas crudas?

Si hay un cansancio de alojar hormigas contestarías en el proactivo campamento de las uñas y  en su defecto no baste el susurro de los  álamos para llegar a la entrega que nunca llega.

¿Tomar toda la tierra, y no mirar atrás? ¿Solo seguir los espejos y no morir?  ¿No pensar en los pasos ni en las rutas o las distancias, solo caminar?

Por que la única profecía que se cumple para los que no tienen esperanza, es que el suspiro mas largo precede a la muerte 

La carta de lluvia fue un salar

A veces posa mirando de costado, buscando la mirada infinita.

Binarios animales se posan junto a ella, en simulación constante.

Demasiado de otro lugar para estar acá. Y este ensayo de otoño, que se  acerca  al día en que germinaste, es mas frio de lo acostumbrado. Se susurran palabras invasivas y hay un silencio cómodo que divide.

Posible lentitud. Lento madurar. Recuerdos de una placentera geometría que se desliza hacia al lugar que se acuerda. Ojos que se encuentran antes del tibio panal de labios.

Hoy, solo hay tintas invisibles en esta carta de lluvias que se convierte en salar.-

La invisible imposibilidad de encontrarse en otros

Y en la custodia fantasía de volcanes e imaginarios de peces. 

El gesto desparramado de desconocerse entre perpendiculares avenidas y triángulos que no se quieren acomodar.

La centinela coincidencia nefasta que no se busca ni se necesita.

¿Prolongado simulacro de huir del sol de la ventana mientras este interlineado encuentro de sonoridades, que buscan ser frases al latir? Sueñan la invisible imposibilidad de encontrarse en otros.

Esta hoja blanca se llena de silencios incomodos que se suman y multiplican. 

¿Mutación de pájaros y conejos videntes?, ¿Cadena de molestias que no entienden que deben ser prisioneros de la razón, que es más simple y ordenada? 

Simetría que trae la paz, en esta delirante ciudad donde el tiempo gemelo brilla por su ausencia.

Galaxias maculatus

 

Hay una subversión de parafraseos e idiomas poco duraderos. Hay un sentir tembloroso  de neblinas azules y un sonido que se extingue a la breve distancia. Hay un pasear que sirve de puentes que no se cruzan, silbidos inexistentes y un miedo mudo de poblaciones absurdas, paralelas al  triste cadáver a la orilla del rio.

Suenas a una distancia razonable, posando entre letreros, con un sangrante corazón. 

Hoy cargo una crisálida invisible que simula tu cara. Haciéndome creer que hablamos el mismo lenguaje de semilla, pero los vientos que USAMOS de interpretes dialogan en opuestas cardinalidades.

Y la risa se convierte en huracán.-

La post - depresión no va a terapia

Hoy descarto la instancia que me lleva a todos los vacíos.

Establezco el itinerario de la ruta a la vacante inconstante. La perpleja sensación de abrir el cajón de torbellinos y encontrar los tiernos conejos que guardaste en el imaginativo del ocaso. 

Esa larga escena donde todo se  iba al sur, o al norte, según se mire. Lamento decir que esta brújula no obedece los usos y horarios, pero te dejo este borrador del deletreo de las soledades que juntas, comen pan caliente y té a medio servir.

Me alejo de la risa tonta de celebrar tus pies descalzos, tus visitas a los hielos y al simulacro de tu pelo corto. Por que mi pasado y tu pasado ya no dialogan hirviendo el presente, portando las temperas de una historia que no fue. Tú estas en una esquina adiestrando cocodrilos con los dientes. Y mi yo, con minúsculas, eleva palomas en desacierto. Buscando la perspectiva geométrica inútil, por que como se dijo, estas soledades asimétricas no son pieza de Lego.

Y eso es todo.

El Vacio

En este vacío caen ordenados y en clasificación

todos los retazos de tus ausencias.

Apilados como pirámides de recuerdos 

que no se dicen, ni se cuentan. 

Pertenecen al idioma de otros.

En este vacío se acumulan las desesperanzas 

y los cientos de bocetos 

que juntos imaginamos posibles.

En este vacío se arrojan esas caminatas 

recreando desayunos y las hallullas tibias 

que acompañaron los diálogos que 

no se alcanzaron a terminar.

En este vacío se queda la violencia imposible, 

la desafiante pelea y el arrojo de piedras al atardecer. 

En este vacío, el brutal presente de tú no estancia, 

lastima mis flores casuales.

En este vacío se reúnen los kilómetros ebrios de nada. 

Cargando blancos animales, que fueron inmunes al verde 

que lucha contra la arquitectura brutalista que nos rodea.

En este vacío, al cual me entrego a abrazar, 

porque es lo que tengo y que va 

conmigo desde las mas antiguas infancias. 

Vacío al miedo corrosivo de sentirse solo 

y estar solo, por que nos gusta, pero nos da miedo.

Bucle vacío con cual se convive. pero ya no. 

Te acepto como mío.

No te veo, pero se que estas ahí.

La Portadora de temperas del pasado

 ¿Se lastima una fruta y se violenta el margen que divide lo abstracto y disoluto que significa ser fruto y flor frente al mundo?

Si la respuesta tiende a un resonar cubico, marchito de quejas, polvo sobre la balanza. Y mi aferrada esperanza se pierde en este dolor en retraso. A medias de escalera, de nombres y sugerencias. la merienda inoperante de muros intransitables y este invisible diccionario que no me da la semántica para esta agua tan profunda.

Me abruma pensar en que el barro que parte después del aguacero y transita entre amarillas hojas y plazas posibles, no recordara el paseo vago, triste y en un subarriendo al aleteo húmedo de este jarrón de avispas. 

¿Fuimos solo un aliento de seguir el difícil y estrecho caminarse sin el espejo en la uña derecha? ¿Sirve aun, buscar el rito que haga la cuadratura de todas las esquinas como se busca un imprevisto ciego o tratar de escarbar en la piedra angular de este insensato pecho viejo y crujiente de recuerdos?

Solo a lo lejos y haciendo un maldito esfuerzo, logro divisar al pájaro dormido  que se imagino siendo pájaro  en otro árbol, en otro verbo.

Y en esto fluye el ahora. En un tonto miedo  de advertencias y  deudas y desdichas y pocos talentos y por fa, trae la boleta con todas las garantías y el mapa que se completa en  la lectura de estos blancos pasos con sus frustraciones al azar. 

Ya no llega a mi el  eco lejano de los que algunos hablan. Tan lejos me siento que ni con tu salto imaginario logro el puente a los recuerdo de mejores tiempos y campos de pasto. 

No, para cuando te acuerdes. Ya no quedara leña para este ultimo mate y guaridas de piedra para este sol de carreteras.

Guárdame la vida en una bolsa y recuerda conmigo ese Binomio no resuelto. Trae hasta mi  el anillo que vendiste en un remate, atorada en pasillo de oro barato, donde la música se graba y exhala a borde lanas, fierros y amigos de otros tiempos en esta ciudad de cientos de gaviotas, cuerpos y dolores.

Ya no hay fuerzas, soy la presa extenuada del miedo y el máximo demonio de la infancia se hace presente.

Me dicen  con banderas de animo que me deje llevar por la marea. Pero yo no se flotar.

Y me autoconvenzo que mi voz no te alcanza.

Geometría del desacierto

Vivo en esta plaga de débiles formas. El intransitable deambular a la limitada alfombra de tus recuerdos, se vuelve y me golpea. Abre las ventanas de esta tinta negra y el archivo invisible de esta incumplida promesa expande esta verde mancha.

Y esta suerte no escogida, más estas insistentes flores en tú bando y la suma inscrita al club de los verdes pájaros, que cantan tempera y escape en el funeral del delirio de estas letras. Son la diapositiva constante de la imagen mal impresa de mis miedos, ansiedades y deseos reprimidos. Puedes levantar la rama del triunfo en eso.

A tientas me aferro a una luz que no tiene túnel y el abrazo que se imagina en este blanco canto de girasoles. Me rindo a la rabia de entender que cambiar es mas lento de lo que se pensaba. Y es posible, que ya no llegue a ese baile con tu encargo. La fruta y los tornillos de mi bolso se pudren y oxidan. En mi camino por las calles, soy yo el que huele raro.

Ya no quiero el vicio de la culpa y el emblema coronado de este fotograma en bucle. El giro latente y la carrera de la circunferencia que pasa por ti y ese pasillo de ambulantes con electrónica barata y desechable.

¿Puede que ya no quede sol, lamparas y cables USB para cuando el pétalo mire estos colores?

Si aun tengo estas hojas blancas, para el pétalo reservado de tu pared cruda y sin sonido. Y si no me he cansado de alojar hormigas contestarías para tu alegato sobre una línea del tren.

Ven y trae los símbolos que quedan en el campamento de tus uñas. Hay un pequeño susurro gris y ese viscoso aceite de los álamos que habitan en espiral al frente de tu casa.

Hoy arrojare tierra sobre mi cabeza. Si tengo suerte, puede que salgan flores.

Y este es el último poema

 Saber pedir, saber buscar, saber esperar. Encontrarse en la dicotomía del desencuentro y encontrarse de golpe con este tiempo lineal e inabarcable para la espera de este rescate que solo llegara y todos tenemos ticket de entrada.

Y la fuga del sol y el viento que todo lo juzga y perdona al hermano y hermana que ignoraba nuestro cariño. Sentimiento que no implica marcas de titularidad.

Vueltas, vuelas, leñas, construcciones en busca del signo que todo lo habita. Búsqueda del continente que ayuna todos ocasos.

Búsqueda del pueblo que llama a todas la puertas, recibe la piedra blanca que tienen es sus bolsos y convive en la harina de salares. Porción oscura de un pan que quite las entrañas del hambre, ruego ceniza en los cabellos de la tierra.

Arriendo deshabitado en un pecho donde todos los nudos proceden del mismo origen, del mismo barro, de la misma piel.

¿Qué sabes? ¿Qué sientes? ¿Qué aguardas?

La llave solo existe si muestras tu cerradura, pero tu frontera de eclécticos lenguajes. Solo limita la mano del que todo lo provoca, no por que no pueda, si no, por que se necesita que tengas el mérito y basta de fosilizar las entrañas del tiempo, basta de incorporar cementerios a la garganta de esos que sangran, en ese mismo disfraz de lluvia y hervideros de comida.

Sentémonos en la misma mesa que todo lo comparte. Toma la mano y ven, solo sale. Veamos el árbol, con su destello y la primera luz. Que supera la medida espacio, tiempo y solo hay paz, solo hay paz.

No se nadar entre los avisos

 

¿Recordaras aun el destello lejano de divide el tiempo y el recuerdo?

¿Aún veras al guardián que precede de la llave que solo se abre en nuestra presencia y que si agitas las manos tú latir no será suficiente?

Resúmenes para los que esperan la transformación presente del plano nivelado en el cual convives. Es por ello y lo otro que la atadura de uñas y venas no nos acontece.-

Tú me hablas de recuerdos y latires en ausencia de pecho para reflejar la miseria de todos en el otro. Buscar el refugio que permita flotar sobre la hojarasca de nubes que se nos aproximan para hablar del vivir y el sentir, ya que la costra del amor es un estandarte que marca  a todos.

Y este miedo a ese olvido, a la ansiedad posible de un fin. Todo termina en la medida en que esta flor constante en sus dialectos que conoce la fecha de esta muerte y el destino de mi semilla invisible.

¿Buscar el designio? ¿El pasaje que nos lleve al rescate de ese estado sin frutos, la salida aquella parcela de arena?

La seguridad que nace de la pregunta que no se contesta o si se contesta no estoy listo para ella. A veces siento que nunca estuve para ti. ¿Qué tan abiertos están los horizontes para que el alba no te enceguezca? ¿Iras en busca de las cimas, iras en busca de las patrias, de las gentes, de los Padres y Madres?

¿Esperas que estén ahí, en uno, igual a tú? No pienso en esta pregunta incontestable, pero si pienso en qué si aun estas ahí.

No tengo las señales, y la Bip no me carga.

 

El viento rojo sembró pestañas en ella

Adivinanza de sangre. Flujo de animitas extenuantemente tristes sembrada de peluches húmedos y una que otra vana esperanza.

Marcada y violeta marcha de carruseles oxidados y penumbras de color tiza, agua, harina y madera que  cuidan la ternura poca que se vierte en pleno, desde los largos cabellos del cielo.

Quiero guardar y cuidar la leudante fantasía que surge del tocarse hasta el pecho las venas, la hemorragia de panales y ceras  de este Cosmopolitan brebaje de yerbas, que a duras penas conviven en ese espacio ínfimo de la memoria.

Adivinanza sangrante de la criatura que fue agua y ceniza que se fuma tus manos, tus entrañas y sol vidente de  la nieve.

Trátame de loco. Trátame de tierra. Acompaña este cultivar la ultima cima de todas las águilas. acompaña a salvar la ultima flor que nació del viento sur. Acompaña a jugar con diarios y lanas la ultima bufanda del ocaso. Y si nos pasamos, cuando se nos acaben los higos y estos piñones imaginariamente posibles de tu horno de amores. Apaciguaremos la anhelada lluvia de abril. Sera fiesta para ventilar mis hojas en tiernas piernas y armar y desarmar mis misiles que provocan calambres al pecho, al corazón, a la ventana. Podremos cocinar vendavales de colores  sujetos a la disposición que el viento nos pinte y escriba. Bailaremos juntitos la ultima canción que compuso el mar mientras la vieja peluquera del puerto vuelve a vestir y renacer a alguna niña con crisis de ansiedad en busca de la paz, que provoca la brisa y la remolacha de peces al oriente del pacifico.

Renacerán los frutos que el suelo flojo olvido y convirtió en arena infinita, y crecerán los trenes, los aviones y los ángeles que bailan cumbia, fluyendo del juego de manos, que produce el ser más inimaginablemente perfecto que jamás se nombra.

Con eso me voy. Qué sea lo que sea.

Larga escena del ocaso

¿Y si tu verdad se equivoca?

¿Si tu postura de estancias en desventajas solo significa cenit de este preámbulo? 

Que somos si no más que migajas de aire y un orgullo de pared gruesa que nos separa del grito que todo devela.

¿Estarás ahí cuando tu fotograma se revele? Si tu lugar es mi lugar y tus manos son mis manos, imagina conmigo esa larga escena del ocaso entre divisiones y piel.

Vuelve tu mirada y despoja la costra que todo lo contiene. El amor no tiene apellido. 

Suéñame, búscame, espérame. Que si bien para ti soy mas hoja que leña, dame el tiempo para entender el ciclo que desbloquea el sueño. Dame el tiempo para preparar el ultimo escrito, si ese que valga las penas, las uñas, las lagrimas, las fotos, las imágenes, los arriendos a terceros, eso y mas orígenes.

No mires por favor la sal que sale de nuestras sombras. Enséñame a perder el miedo. Transmutemos su giro en múltiples nubes que rocíen tu pasto y mi pasto, mientras muevo ese triangulo al costado, para llenar de flores al guardián de ultima lluvia.

No cedas. No mueras. Solo ríe. Que el ángel que lo todo libera, ya nos toca la espalda. Y la lluvia cae sobre ti.

Metafísica para pájaros

B y D juegan a calcar espejos en su pechos. Descubren que en el proceso de flor, que  asemeja la creación de dos manos que se unen en carne y éter, se vislumbra el horizonte del paraíso a recobrar. Alunizaje de caricias semejantes al tacto de Dios.

Para B, esto es incomprensible, ya que el único lenguaje que se  fabrica esta en su cuerpo, en su sentir, en su abecedario recobrado en danza corpórea. Anteriores al viejo idioma de los arboles del caos.

D, por otro lado reconoce ese latir en el delicado momento en que se gesta el presente. Su cantar, liquido iniciador, forja la alquimia de elementos, que unidos crean el portal - umbral, del tiempo - cuerpo - principio.

Sabe que de la búsqueda y unión de la danza finita de su compañero, trizara los vientos que nominan a los peces allá en el frio hemisferio que los abraza.

Sabe que de la marcha vigilante de las aves del hielo, nacerá el huevo que todo lo completa. Complementación de fierros y esculturas obscenas. Idolatría gastada de deidades decadentes y profecías de falsa factura.                        

B y D, sienten la inocencia que procede de las fosilización de los sudores y fluidos en manos de calcio. Misma escritura en corteza de casas herméticas, cuidadoras de la primera cría del tiempo, objeto palpable en el olvido en piedra caliza y de montaña.

Viven el momento, cuidadosos a la fragilidad que asemeja a un par de tréboles en el invierno, temerosos de la destrucción que simbolizan. Sustentan juntos el jardín que divide el cielo de los que solo miran la piedra que envuelve. 

Juntos llevan la  tempera que todo lo renueva, eclipsando al alba de los pulpos.