Soñado

 

Fue entonces cuando me vi. Me soñaba en el mismo momento en que tú, también me soñabas. transformados en armónicos de múltiples tonos, te toque. Mire tu boca de arena y me pensaste, y en el momento que resonamos, gritaste. Con voz difusa, posamos nuestras bocas imaginarias sobre nuestras heridas invisibles. Y volvimos a ser niños. Yo te di la copa con el agua de todas las lunas y fluiste con los vientos que nacían de tu pecho. Porque ya no me quedan ríos para la tumba de tu ausencia, solo tengo el pez de tu boca y un puñado de arcilla negra. ¿Qué importa si nos equivocamos? Para mí, tu puente es de luz perpetua que no se rompe con postales de gélidos inviernos. La semilla del árbol no muere, aunque la dejes en el aire. Lo verdadero trasciende a punta de cinceles y cantos rotos. Memorizo nuestras cicatrices, que ante Dios son perfectas. Augurio de la sabiduría, marcapáginas del libro de nuestros pasos. Memoria corporal de la sincronía. Que canten los ermitaños su coro para que el sol se disponga. Solo tengo mi profecía y un puñado de letras esperando renacer,  en tus pestañas.

NIÑOAGUA

 

Pilotaje de aguas. victoria enardecida de protocolos a la memoria antigua y delgadas invitaciones que resuenan en las sábanas. Las experiencias carcomen y forjan el hueso que mantiene la curva, que en placentera culpabilidad se arrulla bajo los piernas. Placentera epidemia que vuelve y agita y vuelve y agita.-

-       ¿Qué será? -

Un vértigo sin tilde que se cuelga de las paredes, en los empapelados, en la yuta del karma que todo detiene, compra, subyuga. Apoderándose de la humareda rabia verde que nos convoca para dejar de ser joven, cambiando la nominación y el rotulo, que en advertencia y habladurías que atrapan y te hablo, te hablo, te hablo, y confundo, te enredo, tropiezo, dale otra vez... solo anotaciones solo anotaciones. Rayando en el agua, que te imagina riendo. Abrazado al poema que todo lo completa. Extraña ocurrencia palpitante de los plástico semen y tos.

No habrá corriente esta noche en nuestras calles, no habrá torrentes tibios en nuestros baños. No habrá hallullas con mortadela el domingo. No habrá residencias de frutos secos bajo el catre. Viviremos imaginando el huerto que se dibuja de la leña, pensando en finales absurdos para la  sonata del otoño. Viviremos el imaginario cósmico que adultera el sello de emociones militantes. Bailaremos ajenos al contacto marital y esas cosas que cursimente creo. Prenderemos inciensos eternos, que desgastan la brújula del olfato de perros, gatos vagabundos. Fusionando elementos y cuerdas de guitarra. Viviremos invitando a todos, al viejo cerro, donde aún crecen las moras sin miedo a ser devoradas.

Por ahora sigue empujando.

Bucle

 

Siempre tuvo la pequeña conciencia de que, si su mano se volvía al volantín de los peces, estos devolverían el gesto en danza desparramada, como un multiplicarse en otros. A veces creía que podría existir en algún lugar físico la instancia poco especial, que no se cumplan las reglas, otras veces se planeaba y se dejaba hundir por hermosos cantos, instancias o dolores de manos, que mutaban en diminutos pájaros para adornar la corona fúnebre de la musa de temporada. Poco sabia y no se había dado pocas vueltas. Podría desechar tantas luces consumidas, desechar tanta meditación mirando una planta o viajando sobre algún liquido viscoso extraído de místicos cactus, arboles o flores para adornar veredas. Porque de caballos verdes sabía mucho, demasiado tal vez, que no se encontraba o se acobardaba cuando pensaba en montar tales menesteres y subarrendarse un rato entre codos, bocas y uno que otro beso. Porque en alguna instancia las cosas volvían a parecerse y podría ver a algún repugnante ser regocijándose en la mierda que, pensándose a solas, evaporaba.

:@

 

Si la ubicación de un punto, sea cual sea este punto y sea cual sea su ubicación, se enlazara permanentemente con el reflejo de otro punto, que además se anexa con el punto original. Podría pensar en una mesa con tres individuales de plástico a medio servir, a la espera de una posible harina a media tostar.

Podría pensar en un largo monologo de trozos de ladrillo, sujetando tejas de lata sobre el techo de otros, que conjuntamente coinciden con el punto antes mencionado y que a medio servir en un individual y una harina a medio tostar, trata de no perder su sentir original.-

Agua de pecho. Leche de frutas. Olvidos al margen. Malos augurios para un invierno que se extiende placenteramente, sobre esta incipiente primavera nublada… Oh?