¿La pregunta nació abierta?
Si su sonido se gesto mucho antes de que tu labio no formado, he impensado, fuera agua y ladera en alguna costa vacía por tanto viento y granizo. Entonces la pregunta nació abierta. Su respuesta es de origen hermético. Origen hermético contrario. La respuesta viaja al diario en forma de paloma, boleto, panfleto metafísico. Viaje al encuentro de indicios. Viajando a la misma velocidad que tú, húmeda, seca, perpetua, invulnerable, sonriente. Congelada en la tierra que te rodea. Pero si aun así, teniendo la pregunta como llave de todas las puertas ¿Por que su luz no los alcanza? ¿Y quien nos dijo que la pregunta era la llave? ¿Quién te hizo pensar que eras tan infinitamente significativo como para pensar que tu cuestionamiento era la llave?
Es ahí donde se induce el error, ya que al no mirar mas allá del horizonte piñufla de tu esqueléticamente desproporcionada humanidad, no divisas la respuestas. ¿Falta de humildad tal vez? ¿Falta de visión por que la luz nos deja ciegos?
Busca, ladra, lame.... No basta con adornar de colores el humeante atardecer de vidrios y hojarascas. Ya no bastara con apolillar las vieja piedra que guardas con tanto celo sobre tu cabeza. No necesitaras todas las aguas y todas la orgias que se producen de la magia poética de sacar fotos mirando de espaldas el viento. ¿Si la pregunta nació abierta? Falta la voz que la alzo como estandarte y la hizo visible a los ojos de todos. Pero aunque no me creas, eso ya ocurrió. Ese poema ya fue escrito y vivido por otro, mientras tu aun eras pezón y pestaña en la jugarreta de un futuro posible. No falta decirte que el origen fue grito de panales.
¿Cuándo dejara de doler?
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