El viento rojo sembró pestañas en ella

Adivinanza de sangre. Flujo de animitas extenuantemente tristes sembrada de peluches húmedos y una que otra vana esperanza.

Marcada y violeta marcha de carruseles oxidados y penumbras de color tiza, agua, harina y madera que  cuidan la ternura poca que se vierte en pleno, desde los largos cabellos del cielo.

Quiero guardar y cuidar la leudante fantasía que surge del tocarse hasta el pecho las venas, la hemorragia de panales y ceras  de este Cosmopolitan brebaje de yerbas, que a duras penas conviven en ese espacio ínfimo de la memoria.

Adivinanza sangrante de la criatura que fue agua y ceniza que se fuma tus manos, tus entrañas y sol vidente de  la nieve.

Trátame de loco. Trátame de tierra. Acompaña este cultivar la ultima cima de todas las águilas. acompaña a salvar la ultima flor que nació del viento sur. Acompaña a jugar con diarios y lanas la ultima bufanda del ocaso. Y si nos pasamos, cuando se nos acaben los higos y estos piñones imaginariamente posibles de tu horno de amores. Apaciguaremos la anhelada lluvia de abril. Sera fiesta para ventilar mis hojas en tiernas piernas y armar y desarmar mis misiles que provocan calambres al pecho, al corazón, a la ventana. Podremos cocinar vendavales de colores  sujetos a la disposición que el viento nos pinte y escriba. Bailaremos juntitos la ultima canción que compuso el mar mientras la vieja peluquera del puerto vuelve a vestir y renacer a alguna niña con crisis de ansiedad en busca de la paz, que provoca la brisa y la remolacha de peces al oriente del pacifico.

Renacerán los frutos que el suelo flojo olvido y convirtió en arena infinita, y crecerán los trenes, los aviones y los ángeles que bailan cumbia, fluyendo del juego de manos, que produce el ser más inimaginablemente perfecto que jamás se nombra.

Con eso me voy. Qué sea lo que sea.

Larga escena del ocaso

¿Y si tu verdad se equivoca?

¿Si tu postura de estancias en desventajas solo significa cenit de este preámbulo? 

Que somos si no más que migajas de aire y un orgullo de pared gruesa que nos separa del grito que todo devela.

¿Estarás ahí cuando tu fotograma se revele? Si tu lugar es mi lugar y tus manos son mis manos, imagina conmigo esa larga escena del ocaso entre divisiones y piel.

Vuelve tu mirada y despoja la costra que todo lo contiene. El amor no tiene apellido. 

Suéñame, búscame, espérame. Que si bien para ti soy mas hoja que leña, dame el tiempo para entender el ciclo que desbloquea el sueño. Dame el tiempo para preparar el ultimo escrito, si ese que valga las penas, las uñas, las lagrimas, las fotos, las imágenes, los arriendos a terceros, eso y mas orígenes.

No mires por favor la sal que sale de nuestras sombras. Enséñame a perder el miedo. Transmutemos su giro en múltiples nubes que rocíen tu pasto y mi pasto, mientras muevo ese triangulo al costado, para llenar de flores al guardián de ultima lluvia.

No cedas. No mueras. Solo ríe. Que el ángel que lo todo libera, ya nos toca la espalda. Y la lluvia cae sobre ti.

Metafísica para pájaros

B y D juegan a calcar espejos en su pechos. Descubren que en el proceso de flor, que  asemeja la creación de dos manos que se unen en carne y éter, se vislumbra el horizonte del paraíso a recobrar. Alunizaje de caricias semejantes al tacto de Dios.

Para B, esto es incomprensible, ya que el único lenguaje que se  fabrica esta en su cuerpo, en su sentir, en su abecedario recobrado en danza corpórea. Anteriores al viejo idioma de los arboles del caos.

D, por otro lado reconoce ese latir en el delicado momento en que se gesta el presente. Su cantar, liquido iniciador, forja la alquimia de elementos, que unidos crean el portal - umbral, del tiempo - cuerpo - principio.

Sabe que de la búsqueda y unión de la danza finita de su compañero, trizara los vientos que nominan a los peces allá en el frio hemisferio que los abraza.

Sabe que de la marcha vigilante de las aves del hielo, nacerá el huevo que todo lo completa. Complementación de fierros y esculturas obscenas. Idolatría gastada de deidades decadentes y profecías de falsa factura.                        

B y D, sienten la inocencia que procede de las fosilización de los sudores y fluidos en manos de calcio. Misma escritura en corteza de casas herméticas, cuidadoras de la primera cría del tiempo, objeto palpable en el olvido en piedra caliza y de montaña.

Viven el momento, cuidadosos a la fragilidad que asemeja a un par de tréboles en el invierno, temerosos de la destrucción que simbolizan. Sustentan juntos el jardín que divide el cielo de los que solo miran la piedra que envuelve. 

Juntos llevan la  tempera que todo lo renueva, eclipsando al alba de los pulpos.

 

Vende paltas y bolsas de plástico que bailan y fluyen entre los edificios.

La irrelevante sensación de sentirse frente a una oscuridad de sin sentidos. El recuerdo, de la posible visión del poeta de piedras frente al demonio cósmico que bloqueaba el recuerdo del futuro.

 El ángel oscuro del sinfín de laberintos que se correlacionan con la nada de lo inconcluso-empezado.

¿Cómo fotografía de viejo azul con guitarra sobre un puente, recordando, desde la no vivencia-vivencia  que resuena en la imagen a medias vista en un parque de estatuas por el dolor que ocupa en la mente-memoria de la niña - flor?

La imaginada imagen de si misma, abrazada a una marioneta de papel, errante-errando, entre una chasquilla de papel lustre, tiza y lápices grafito con la pintura poema de lo no consumado. Sentado entre piedras, azucarando la boca entre tertulianos y ex -alcohólicos.

Se acomodo los recuerdos y el bloqueo de las intenciones por allá, las lejanas y oscuras venusianas errantes difuntas danzantes.

Y el yo en intento desapegado, por mientras, la sonrisa y el que se imagina paseando los gatos con algo de hambre de curiosas alpargatas entre fiebres, y la consulta al espíritu, del hijo del comerciante que se parece a Nietzsche. Vende paltas y bolsas de plástico que bailan y fluyen entre los edificios.

¿Si el castigo y la acción se encuentran mas allá del bien y el mal, pero conocemos que en el horizonte pegadizo de esa brote que imagina flores que siguen el brillo del sol y el perdón, la rabia y el consuelo, se esconden o disfrazan mientras confundidas las mariposas vuelven a morir y aparecer en el ocaso de octubre o septiembre o noviembre o diciembre.?

- No lo se - me dice, pero en diciembre las paltas suben.

Corónate

 Corónate ¿Qué importa?

Puedes llevarte la sangre, las leyes, los gatos, los cactus, el diario.

No importa. Corónate y sujétate las venas, por que poca cuerda le queda a tu carretera de colmenas, agrias verdes, irónicamente bien hechas.

No importa. Corónate. Y si quieres puedes batir tu corona a punta de pezones y almas convertidas en aves. A punta de de caravanas de niños que gimen y ríen y cantan tus aletargadas oraciones con olor a camisa y ropa húmeda al lado de un mal fuego.

Extinto humeante, doliente cegante.

No importa Corónate.

Y si, llénate la boca con toda la bien fluida carretera de elevaciones y vapores astrales prediluvianas.

Si llénate la boca a punto de neuróticos visionarios, locos en la prosa incesante del no recuerdo - visión del futuro.

Goza sabiendo que sujetos al prisma delgado de dejar y soltar lo que no se escoge se anhela. Compartiendo el humo de boca en boca hasta la amnesia, hasta el principio paragua de la alquimia de tierras y seres y flores que consumen tu ya, vieja greda de salares.

No importa. Corónate.

Aprendi a tocar el fondo y escapar

 Me escape a la ultima flor verde del camp0. A lo lejos unos niños azules gritan el nombre del que ya no se recuerda.

Ya no quiero ser el mismo de antes. Ya esa imagen de probable alado fue quemada con el ultimo suspiro del mate.

¿Cebemos este olvido? - ¿Viviremos el vivirse? ¿Ajenos y perdidos a esta insuficiencia de ganas? No hay ecuaciones que resuelvan esto que nos falta.

¿Seguirán haciéndose invisibles algunos mientras devoran hielos  multicolores?

Y este escape a la ultima flor verde, que aparece en su mano con esa infinidad de pétalos y construcción de alas y metales a la espera del dibujo de la lluvia que cierra todos los escapes. Como si nos llegase a sobrar alma.

"Nada se pierde todo se transforma" - Se grita y se inventa en este plagio de todas la veredas de este escape, en el que tocar fondo tiene sentido. ¿Si en ti el juego del arcoíris que nos recuerda el pacto me causa emoción?

Si la piedra negra aun no acontece, ¿por que torturarse con  el aquí y allá?

Busquemos el escape que mira conmigo el libro de todos los enigmas y pintemos las caras de todos con sus colores. Que importa si el agua no da para todos, si en una pequeña gotita se contienen todos los ríos.

Si en ti, en mi y en todos se guardan fragmentos de la del TRUE. La sangre nos tomara en espíritu y panes para la trilla que  nos brinde el escape de múltiples harinas al campo.

No conozco lo que va,  ni lo que viene, solo se que entra mas arena en mi cabeza y las gaviotas que la habitan buscaran otro refugio.

Solo se el amar de esta piedra por lo que es y este escape. Hay mas verdad en mi que si le agrego lo que yo quiero que sea.

¿Por qué quererse, sentirse, no implica recibo de pertenencia?

Solo tengo la certeza que ya no recuerdo tu cara, ni tu voz, ni el aprendizaje del escape y los que vienen tras de mi olvidaran tu cara y la mía y la del que descifra estas líneas.-

¿Qué importa? - vanidad gritan del cielo - Y a la nuca del escape.

Busco mi huella. El latido que prosigue muere a tu boca  y al seguimiento clandestino. Pero no me pidas torrente. Ese no será tuyo nunca, ni siquiera mío por que la clausula ya esta pronto a su cobranza. Si, se lo de la deuda.  La deuda. La deuda. Me sigue y te sigue. Busquemos el escape al ultimo suspiro que precede a la muerte. Juguemos a las gotas que se separan, mientras ella busca la excusa que apague todos los dolores. 

El escape la contempla distante, fría y mas hermosa que nunca. Se imagina que el verdadero amor solo se siente cuando los órganos sangran y todo la magia que se lleva en las venas no es suficiente. Vagara el escape buscando imaginariamente su pelo en otras testas, descifrara sus labios en otros labios. Imaginara posibles encuentros, posibles diálogos. Le inventara infinitos escritos y fragmentos de películas, que ya no verán juntos. Le narrara el escape y el tocar fondo numerando todos los ocasos, locuras, caídas de hojas, y hormigas, que estén a la altura de un momento  musicalizado por Sigur Ros.-

Se imaginara en su mano la flor y el escape. La sentirá en la cocina preparando tallarines. Todo eso y más....

Que no importe el miedo

 

Siempre conociste todos los juegos. Ya que la piedra que conoce todas las direcciones y todas las tempestades solo podía nacer de tu mano.

Yo como siempre en vegetativa cautela te mirare de lejos con mi manta de hojas y esta realidad que no es amiga de mi pincel de semillas.

 ¿Será tarde para que el frio del olvido ya se beba esta ultima cerveza?

A lo lejos esa voz ya no nos toca. A lo lejos esa silueta ya no es conocida. Solo queda el sueño de timbres que persiste al guerrear de  un ocaso que se resiste al pasto que viene del oeste y esta infinita plegaria azul. Su sonido, atraviesa la piel de las estrellas.

¿Y quien eres tú, bajo esa agua de folletos? - ¿Quién eres tú esperando la flauta que restrinja todos los sonidos? 

 Si tu mano y mi mano de la mano completa sin sonetos nos lleva. Abraza mis dedos ; construyamos el verso que devele los espacios. Corramos, bebamos, fumemos el enigma que trasciende al enigma para que no nos importe el miedo.

Si sabemos que al final de la red solo hay mas aire, pero tus dientes son tijeras. Corre conmigo, paralelos a esta mágica posibilidad ausente.-

No hay sugerencias que coincidan

Queda poco camino. Ya todo es solo una breve senda de espuma. Solo quedan las marcas, poco decoradas de las espadas en dirección a la taza del baño.

Es el intento de trecho mirado hacia las distancias donde todos los pasados convergen tras una corta alegría y este molesto despojo de día de feria, que me recuerda el olor de tus manos, post - lavado de loza con olor a cloro y lavazas.

Es un pensamiento encima de ese puente de semáforos, fotos, cajas del bola ocho, pelo bajo los hombros y un paraíso abierto y perdido.

Es el pensarse, verse y casi encontrarse en el difuso y fotocopiado. En el recuerdo de una oscura y danzante mujer de labio inflamado, sumergiéndose en aquel bar de octogenarios, tan parecido a ese sueño que tuvimos, imaginando, un Valparaíso 1954 sujetando carteles con las manos y resonando poemas con la otra.

Es hacer dibujos invisibles sobre el pecho y reír de la risa, frente a cientos de hombres humeantes y jugando a ser dioses sobre un mesa de pool.

Es una cinta VHS incesante sobre ese metro que porta la ultima lagrima del olvido que olvida donde bajarse. Porque en algunos casos la pena no tiene estación ni cambio de anden.

Es una lluvia de ranas y dientes contra el pavimento mientras montamos estos barquitos de papel lustre y tiza que construye esa extraña mujer con cabeza de pájaro, para un ficticio funeral de  mariposas.

Es la mejor escena no filmada de un tornillo, que sujeta la puerta de un desconocido vagón de estación  que solo será grabado, en los ojos que cubren la mirada musical y borracha de jueves entre las ratas que conviven en mi cabeza.

Es momento de recuento y vulnerabilidades vitalicias, haciendo la fila que se renueva junto a cada gota de lluvia que cae de las piernas del cielo.

Es.